De là, nous n’étions qu’à un mouvement. Près.
Et la tempête de sable de tout seul arrêt.
Il ne pouvait y avoir ni fureur ni sauvagerie.
Un ça me va blanchit.
Où elle y voyait une pulsion lunaire.
Il n’y avait que d’elle qui savait où trouver le plus
bancal, de ce qui pouvait être, Lila.
De ce qu’elle connaissait de la nuit d’été.
À aucun moment incertain où le haut surplombe
le nord rocheux.
C’était là qu’elle savait qu’elle y trouverait le vertige fier de la plus grande apnée.
De quelques pas.
Même plus sûre de ce qu’elle disait d’elle, la nuit.
Pour une tentative toujours plus froide et vide.
De là, il ne restait que le manque flagrant des corps Lila.
Comme exactement un nombre d’années.
Trognons muets des restes encore à bout.